Автор: Лиа
Бета: пробетить, прогаммить и что там еще можно сделать? (просьба, если откажете, то сообщить причины)
Пейринг: Сасори\Дейдара
Жанр: Deathfic, Vignette
Рейтинг: PG-13
Состояние: закончен
Дисклеймер:все принадлежит не моему разуму, а чужому и талантливому
Примечание: POV
Размещение: Не претендую, только с указанием автора.
От автора: Попыталась что-то новое, а получилось, как ...а вот как получилось, это уже решать не мне.
Пыталась идти по тропам сюжета) (т.е. упоминания имеются)
Последнее предложение...немного отрывное и постоено на догадках
                                                                             Перед смертью
Люблю твои глаза, такие лазурные, как утреннее море. Хотя я никогда не видел его, но все же думаю, что они точно такого цвета. Это бывает только тогда, когда ты спокоен и ни о чем не беспокоишься. Радостный, глупый... убийца.
Они становятся темнее, когда ты в ярости споришь об искусстве. Хотя такое состояние для тебя не так часто. Ты слишком раскован и верен своим убеждениям, чтобы злиться на меня за свою правду.
Мне просто нравится смотреть в твои вечно меняющиеся глаза, кажется, что они даже не успевают за твоим характером.
Мы спорим, когда идем после твоей победы над пустынником, мы спорим, даже когда отдыхаем на привале. Мы просто не можем отказаться от этого, как ты не можешь отказаться от дыхания, как я не могу - от сотворения моего прекрасного искусства тонкой души.
Мы разные, но схожи в одном - бросить все ради искусства. Но оно у нас тоже разное и причины тоже. Мы настолько не похожи, что даже становится смешно от такой парадоксальности. Убийцы, преступники и с тонкой душой художника. Но это тоже наше различие. Как и глаза: твои - лазурные и горящие, мои - карие и холодные.
Мы - марионетки своего искусства. Каждая из этих ветвей, разветвлений, ведет к острым крюкам, которые слишком давно отпечатались в нашем сознании. Без своих взрывов, ты бесполезный и никчемный, думаю, что только они дают тебя настоящую силу. Искусство дергает за веревочки, медленно опутывает: ты - кукла мимолетного взрыва, я - кукла своих марионеток. В нас нет ничего схожего, но почему-то я считаю, что только ты сможешь меня понять.
Я видел твой взгляд ,когда ты вылетал из пещеры... даже одна глиняная птичка может сделать его таким безумным. Я столько раз встречался с ним, что перестал замечать различия. Что ты спокоен, что безумен, все равно. Хотя, я сам с тобой сошел с ума. Сошел с ума от безумия. Как то в последнее время все парадоксально, наверно, возраст дает уже о себе знать.
Ты не часто, но все же, задавал вопрос, почему я отказался от человеческого тела, сменив его на деревянный "Чехол". Знаешь, я отвечал тебе одинокого: "Что ты глупый мальчишка и не сможешь понять мысли единственного вечного и верного искусства!", а ты фыркал, как потревоженный кот, потягивался, поднимался и уходил, бросив на прощание своё многозначное "хм".
Мы ведь тоже похожи, с одним принципом - творить искусство и считать, что оно самое лучшее на свете. Мы всегда понимали друг друга, ненавидели и терпели. Были, прямо-таки дружеские отношения.
Ты мог обратиться ко мне с уважением, но даже в твоем "данна", я чувствовал твое пренебрежение. Твою слишком понятную и неразумную мысль о том, что искусство - это взрыв.
От тебя всегда пахнет жженой тканью и смертью. Я чувствую это, даже находясь по другую сторону двери. Я давно не ощущаю, но этот запах... как будто въелся в меня и не может выветриться.
И я даже не знаю, почему думаю о тебе, когда в моем сердце два кинжала, пропитанных моим же ядом. Умирать не страшно, умирать не больно, умирать - это вообще ничего... просто пустота. Я не замечаю смерти, потому что она всегда была рядом с нами, на каждом шагу, в каждой мысли. Дейдара, а может, именно ты был моей смертью? Ведь именно сейчас только твоё имя крутится на языке. Мне даже не хочется разговаривать с этой глупой девчонкой. Как хочется, чтобы все скорее закончилось, чтобы все сдохли и не было счастливых концов и размазанных новых начал. А если они и будут, то только без меня. Я ненавижу тебя, Дейдара. Но надеюсь, что ты умрешь от своего "искусства". Разве не эта самая важная цель для ценителя - умереть от своего творения? Яд слишком медленен, чтобы...
....Дейдара ухмыльнулся, провел по волосам только что пришитыми руками и хрипло засмеялся:
- Я вас тоже ненавижу, данна!